Y seguramente tú tampoco lo seas. Si eres periodista, me arriesgaría a decir que no eres Carrie Bradshaw ni de lejos.
Podremos vestirnos (o al menos intentarlo con marcas low cost) como ella, pero nunca seremos ella. Y no porque no vivamos en Nueva York, que tal y como está la cosa en España muchos preferirían dormir en un banco de Washington Square Park que vivir asfixiados aquí (a mí no hacen más que mandarme promociones de Megabus, una compañía interestatal, y yo ya me veo viajando a Boston o a donde sea).
Si no soy (somos) Carrie Bradshaw es porque es un personaje de ficción. Una ficción increíble si la comparamos con la realidad...
Yo no empecé mi carrera porque quisiera ser como ella. Yo descubrí con ocho años una cosa que se llama vocación y que me impulsó, a esa edad, a crear un periódico. Lo hacíamos varios compañeros de clase en mi casa, plagada de ordenadores, pero al final morimos de éxito: cada vez más gente quería trabajar en "El Peri" (así se llamaba) y se me desbordó el asunto. Supongo que aún era joven para convertirme en jefa (a lo mejor algunos suponen que, veinte años después, sigo siéndolo...)
Así que a mí no me impulsaron las fiestas ni los regalos, ni siquiera el hacerme rica sino el querer entretener a la gente. Otros quieren informar a esa misma gente... Sin problema, hay periodismo para todos.
Lo que no hay es trabajo, y es por eso que ni yo ni los miles de periodistas que hay en España (muchos de ellos, recién despedidos) no somos Carrie Bradshaw: nuestras empresas no son tan benevolentes, no pagan miles de euros (a no ser que seas una Lomana o una Goyanes, por decir dos apellidos al azar de los muchos que encuentro en las Páginas Amarillas) por una columna mensual o semanal. De hecho, pagan mucho menos si lo que haces es un trabajo diario, con esmero, con credenciales y un título que ni siquiera cuelga de una pared por miedo a hacer agujeros y que el casero de tu piso de alquiler (quién pudiera permitirse una hipoteca) se quede con tu fianza al terminar el contrato [aunque se la quedará, no lo dudes].
El contrato... ¡Ay! Para pagar ese piso es imprescindible firmar uno. También para pagar el móvil, e internet, y la luz que te da la energía con la que trabajas (esa, y la ya famosa vocación). Sin embargo, lo que paga todo eso, tu trabajo diario, pende de un hilo, de un acuerdo verbal que de momento se verbaliza en una paga mensual pero que en cualquier momento puede transformarse en un "¡Zas!" Patada y a la calle.
Y no sólo es mi caso, ojalá, al fin y al cabo yo sólo soy la prima lejana de Carrie Bradshaw, sino una costumbre cada vez más extendida en el sector: yo te pago un dinero, tú le descuentas la mitad para pagar la Seguridad Social, si eres legal y quieres, y así yo, como empresa, sigo ganando como antes, porque mi yate en Mallorca cuesta mucho dinero (unos 1500 euros cada salida al mar, si es lo suficientemente lujoso y potente).
Sé lo que se siente cuando, como los funcionarios, pierdes una paga extra. Yo hace un año me quedé sin las tres que me correspondían (la verdad es que disfruté sólo de una de ellas, y eso porque he sido de las pocas afortunadas que alguna vez ha conseguido un contrato temporal), mi sueldo disminuyó unos 500 euros mensuales y ahora, como compensación, veré cómo baja más todavía porque a los autónomos también nos toca ayudar a pagar la deuda de los bancos (la que creamos con nuestras malignas hipotecas. Digámoslo claro: creo que ni yo, ni los millones de jóvenes españoles que ahora mismo están en paro hemos podido pedirle jamás dinero a nadie que no sean nuestros padres... la paga del domingo para comprar una bolsa de Ruffles y unas canicas)
Y doy gracias, a pesar de todo, porque sigo pendiente de ese hilo que paga el resto de mis contratos. Así que, de momento, no hay Manolos para la prima (ni los cientos de primas) de Carrie Bradshaw.
