La función debe continuar

Aunque hoy no haya sido un buen día para mí, me doy cuenta de que mañana dedicaré mis horas a preparar la maleta, tomar los últimos rayos de sol y despedirme de Pedro, por lo que es posible que sea éste el último momento antes de irme a Burgos (me pongo tan solemne que parece que me voy a la guerra... aunque... vistos los acontecimientos, ¿quién sabe?), y allí, aunque tenga el ordenador de mi padre, no sé si vamos a ser capacez de compartirlo en paz y armonía.

En fin, espero tener tiempo mañana por la mañana y scanearos la entrevista a Paz Vega en la revista Elle porque no puedo dejarla pasar... Es tan sumemente ñoña, carente de sentido y rara, que necesito compartirla con alguien. Por cierto, que admite habere hecho retoques (lógico, su cara está rarísima) pero nunca operaciones (es la última moda famosil: yo me retoco pero no me opero... ¿¿y??). Lugo dice que envejecer y tener arrugas no es malo, me imagino que para quien no se lo pueda pagar.

Si es que es tonta, ya os lo digo.

Y... bueno, aparte de eso, intento convocar al sueño leyendo mis datos de Google Analytics. Me sorprende que la gente busque aribradshaw, pero aún más la de gente que ha entrado a la caza y captura de cosas pokeras, ¡un montón! Eso, y los desviados que encuentran aquí "gatos enanos" sin saber que se encuentran con unos felinos que se encuentran felices creciendo en sus casas de acogida.

En fin, que esa son las novedades por aquí.

PD: Sí, la tostada tiene cara de enfadada, pero los ojos siguen ahí, no nos engañemos.

PD2: Resulta qu los comentarios de cada entrda son los que están ENCIMA de la misma, pero los de la primera apenas se ven... ¡Qué poco voy a durar con este fondo!

Una vez más...

La cosa ha sido así. El layout (fondo, estilo, como lo queráis llamar) de Spoilertown está dando fallos, y me he puesto a buscar uno nuevo (en el fondo, a mí me cansa pero a Gotty le sigue gustando y en esa andamos). El problema es que para ese blog hay que encontrar algo medianamente serio y limpio para meter mucho material, que es lo que hacemos (a veces, no siempre). Y me he encontrado con éste.

Claro, una tostada con ojos. ¡Con ojos! No me he podido resistir... (os confieso que nunca tiro peluches por eso, porque me miran y me dan pena... manías, rarezas... llamadlo como queráis).

Así que aquí estoy, con fondo nuevo. Sé que no va muy acorde con el personaje de Ari Bradshaw así que sé que durará poco, pero dejadme un momento Peter Pan por unos días, porfa.

Estupefacta me hallo

En estos días en los que lo más emocionante que hago es hacer bien un ejercicio (llevo ya dos o tres semanas estudiando, a ver qué os creéis, que soy bastante aplicada aquí donde me veis), pues la verdad que contaros algo emocionante o divertido -a lo que os tengo acostumbrados, vamos- pues no es tan fácil.

Podría inventármelo y escribir una gran historia, pero eso requiere tanto tiempo y ganas que igual hasta abandonaba mis estudios y estoy segura de que preferís que invierta ese tiempo en mi futuro y así luego poder contaros anécdotas como la futura periodista famosa que seré.

En fin, dejando mi ego a un lado (lo he colocado en una tumbona, para que tome un poco el sol) os diré que todo el asunto de la muerte de Michael Jackson me está dejando alucinada. Cómo se nota que es verano y no hay nada que contar. Hasta yo he sucumbido y hablo de ello.

Son tantos los datos innecesarios que asimilo en mi cabeza que doy gracias a la genética por hacerme olvidarlos todos de nuevoen unos días.

Para empezar, yo me preguntaba quién pondría los nombres de Rey del Pop (Michael), el Rey a secas (Elvis), la Reina del Pop (Madonna), la Princesa del Pop (Bitney)... [Más curioso aún: a todos los podemos llamar por su nombre y sabemos de quién se trata. La Reina del Glamour (Ari)... No, sin el Bradshaw no soy nadie]... El caso, que me desvío, es que una, en su profunda ignorancia se pregunta quién pone tales nombres y resulta, al menos en el caso de Michael (y casi seguro que también en el de Britney y Madonna -a la cual que llamaba furcia... joé con el chiquillo-), todo era cosa de los publicistas. Cómo no.

Al parecer, cuando su carrera empezó a estar un poco por los suelos (convencer a la gente de que no eres un desequilibrado por hacerte tantas operaciones, montarte tu propio parque de atracciones en casa y dormir con un mono... no es fácil) (de hecho, creo que la gente -los hombres heterosexuales, principalmente- aún miran a George Clooney de reojo por lo de su amigo Max, el cerdo), pues desde la discográfica se empeñaron en que cada vez que se le nombrase se añadiese lo de "el rey del pop", y a fuerza de repetir...

Y no me digáis que no, porque la Leti, hasta hace nada era eso, la Leti, y tanto repetir acabamos diciendo Doña Leti o la Princesa Leti. El triunfo de la publicidad, está claro.

Eso, por un lado, y luego lo de los medios, que se empeñan en dar datos y más datos, y yo venga a empaparme de todos, y abrir el informativo con el pobre Michael con el pelo quemao... No me digáis que no es cruel, verle con el pelo en llamas y él que seguía bailando tan contento (vale, si lo pienso me río, ¡pero es cruel emitirlo!).

El otro día por lo visto vino a Madrid su hermano Tito a cantar y bueno, aunque el tío es bastante listo y a sus añazos se atrevió a cantar el Abc para que todos dijeran "ooh es el hermano de Michael", los medios españoles, sección rosa, no lo dejaron ni a sol ni a sombra. Hubiera molado más que viniese laToya y le preguntasen "¿Es verdad que en realidad tú eres Michael y la que iba en el ataúd ese de oro era tu hermana?".

Vamos, que entre que yo paso mucho tiempo en casa y ésta gente no tiene nada que contar, así no va a salir este país de la crisis.

Absolut No Label

Un año más, vuelvo a participar en la campaña de Absolut (ese vodka con las botellas tan bonitas). Esta vez, lo que proponen es que nos libremos de las etiquetas, ¡lo cual me parece una gran idea!

La verdad es que son gente que hace campañas muy originales. El año pasado imaginaron una playa en Madrid (ojalá la tuiese ahora mismo) y esta vez, eso, que nos olvidemos de las etiquetas.

Más que vender un vodka parece que buscan un mundo mejor, y eso mola.

En fin, sin daros mucho más la charla, os diré que encima sortean viajes a Suecia, ¡que mola aún más que lo anterior!

Hala, todos a participar y a olvidarse de las etiquetas aunque sólo sea por unos días... Ya no soy Ari Bradshaw, sólo soy YO. :)

Veraneadamente

Bueno, he observado, porque soy muy avispadilla, que no escribía desde el 6 de Julio. No es que normalmente tenga mucho que contar, pero como resulta que siempre hago más o menos lo mismo, pues oye, que no os quiero cansar.

Estos días ando con el reto (incumplido, hasta ahora) de todos los veranos: ponerme morena. Como no sé si es la última vez que voy a disfrutar de mi piscina, esta vez me lo estoy tomando en serio (¿quién sabe si el año que viene estaré bronceándome en Central Park?) (otro motivo más a favor de NYC y no Londres, lo de Hyde Park me parece una copia barata... :P).

El caso es que para lo blancurria que soy, sí que tengo algo de color (lo triste es que de pequeña era de color tostado... ¡todo el año!) pero lo peor de todo es que a media pierna (lo que las tías-abuelas denominan pantorrilla) ¡estoy blanca! Es un misterio con el que desafiaría al mismísimo Fríker Jiménez. Las rodillas están renegrías - y juro que no es de roña- , la pierna blanca y llegamos al pie que también está negro (ahí ya no sabría decir de dónde procede el color). En fin, a ver si mañana, cuando haya luz, me acuerdo y me hago una foto (que sé yo que todo este rollo no os interesa, pero reiros de unas piernas lechosas sí).

Aparte de la piscina, entre cenas, comidas y paseos transcurre mi día a día. Todo ello aderezado con sesiones intensivas de estudio porque tengo que sacarme 4 en Septiembre y eso requiere un esfuerzo.

Por cierto, no sé si me lee alguien interesado en la moda, pero yo qué sé: ayer fui de compras con Almu (soriana ilustre) y aluciné. Hace un mes me compré unas romanas con tachuelas del Primark (con gran alegría, porque las vi un día, no las compré y cuando volví ya no quedaban... suete que volvieron a traerlas). Pues ayer las vi exactamente iguales (las llevaba puestas y pude comparar) en Blanco. No sé cómo ha podido pasar. Lo más raro del asunto es que a mí me costaron 20 euros y en Blanco costaban 18. ¿Desde cuándo existe algo más barato que Primark? ¿Por qué tienen cosas iguales?

Fríker, conmigo te ibas a hinchar.

Wichimichi

Me informa Google Analytics de que alguien ha entrad a este blog buscando la palaba Wichimichi.

¡Alguien desde México se inventa las mismas palabras que yo!

¡Por Dios! ¡Exijo conocerlo!

PD: Wichimichi es como llamo a vces a mi gato, cuyo nombre, Chul, no tiene nada que ver... Y creo que hablé de ello hace ni se sabe, pero el 29 de Junio alguien pensó en ello... Muy fuerte. Conexión trasatlántica.

Hacerse mayor

Cuenta la leyenda que un día iba una joven (yo) con su madre (la mía) de camino a una revisión ocular tras haber sufrido una cirugía (vamos, que me quité la miopía y el astigmatismo, y ya de paso, las gafas y las lentillas).

Aquél día, la joven no pudo resistir el agradable olor que emanaba de uno de los pasillos del metro (Alonso Martínez, para más señas) y se acercó a la pastelería situada dentro de la estación y se compró el bollo de chocolate (trozo de pastel, en realidad) más grande y delicioso que jamás había entrado en su boca.

Al rato, la joven se había saciado y tuvo que tirar el trozo sobrante.

Más tarde, cuando el hambre volvía a llamar a su puerta, recordaba el delicioso sabor del pastel.

Pasaron los meses, y la joven paró a comprar el bollo con dos amigas que iban de camino al aeropuerto. "Los lunes no lo fabricamos" recibieron como respuesta.

Sólo en una ocasión más pudo disfrutar de su inenso y aradable sabor. Hace ahora dos años.

...

Hoy he descubierto, no sin pesar, que han quitado la pastelería. No queda rastro. ¡Maldito seas, Metro de Madrid!